Ik ben getroffen door het verschil tussen het verlies van mijn vader aan kanker en mijn moeder - die nog leeft - aan de ziekte van Alzheimer.
De andere kant van verdriet is een serie over de levensveranderende kracht van verlies. Deze krachtige first-person-verhalen onderzoeken de vele redenen en manieren waarop we verdriet ervaren en een nieuw normaal navigeren.
Vader was 63 toen hem werd verteld dat hij niet-kleincellige longkanker had. Niemand zag het aankomen.
Hij was fit en gezond, een niet-rokende ex-mariene sportschoolrat die grensde aan vegetarisme. Ik bracht een week in ongeloof door en smeekte het universum om hem te sparen.
Bij moeder is niet formeel de ziekte van Alzheimer vastgesteld, maar de symptomen deden zich voor toen ze begin 60 was. We zagen het allemaal aankomen. Haar moeder had Alzheimer met vroege aanvang en leefde er bijna 10 jaar mee voordat ze stierf.
Er is geen gemakkelijke manier om een ouder te verliezen, maar ik ben getroffen door het verschil tussen het verlies van mijn vader en dat van mijn moeder.
De dubbelzinnigheid van moeders ziekte, de onvoorspelbaarheid van haar symptomen en humeur, en het feit dat haar lichaam in orde is, maar dat ze veel is verloren of haar geheugen is buitengewoon pijnlijk.
Verbonden met mijn vader tot het einde
Ik zat bij mijn vader in het ziekenhuis nadat hij een operatie had ondergaan om delen van zijn longen te verwijderen die wemelden van de kankercellen. Drainagebuizen en metalen hechtingen slingerden zich een weg van zijn borst naar zijn rug. Hij was uitgeput maar hoopvol. Zijn gezonde levensstijl zou ongetwijfeld een snel herstel betekenen, had hij gehoopt.
Ik wilde het beste aannemen, maar ik had papa nog nooit zo gezien - bleek en vastgebonden. Ik heb altijd geweten dat hij bewegend, actief en doelgericht was. Ik wilde wanhopig dat dit een enkele angstaanjagende episode zou worden die we de komende jaren dankbaar zouden kunnen herinneren.
Ik verliet de stad voordat de biopsieresultaten terugkwamen, maar toen hij belde om te zeggen dat hij chemo en bestraling nodig had, klonk hij optimistisch. Ik voelde me uitgehold, bang tot op het punt van beven.
In de daaropvolgende 12 maanden herstelde papa van chemotherapie en bestraling en nam toen een scherpe wending. Röntgenfoto's en MRI's bevestigden het ergste: de kanker was uitgezaaid naar zijn botten en hersenen.
Hij belde me een keer per week met nieuwe behandelideeën. Misschien zou de "pen" die op tumoren gericht was zonder het omliggende weefsel te doden voor hem werken. Of een experimenteel behandelcentrum in Mexico dat abrikozenpitten en klysma's gebruikte, zou de dodelijke cellen kunnen verbannen. We wisten allebei dat dit het begin van het einde was.
Vader en ik lazen samen een boek over verdriet, e-mailden of praatten elke dag, haalden herinneringen op en verontschuldigden ons voor pijn uit het verleden.
Ik heb in die weken veel gehuild en ik heb niet veel geslapen. Ik was nog geen veertig. Ik zou mijn vader niet kunnen verliezen. We zouden nog zoveel jaren samen hebben.
Ik verlies langzaam mijn moeder terwijl ze haar geheugen verliest
Toen mama begon uit te glijden, dacht ik meteen dat ik wist wat er aan de hand was. Tenminste meer dan ik wist met papa.
Deze zelfverzekerde, detailgeoriënteerde vrouw verloor woorden, herhaalde zichzelf en gedroeg zich een groot deel van de tijd onzeker.
Ik dwong haar man om haar naar de dokter te brengen. Hij dacht dat ze in orde was - gewoon moe. Hij zwoer dat het niet de ziekte van Alzheimer was.
Ik kan het hem niet kwalijk nemen. Ze wilden zich geen van beiden voorstellen dat dit was wat er met mama gebeurde. Ze hadden allebei een ouder geleidelijk zien wegglippen. Ze wisten hoe vreselijk het was.
De afgelopen zeven jaar is mama steeds verder in zichzelf gegleden als een laars in drijfzand. Of liever, langzaam zand.
Soms zijn de veranderingen zo geleidelijk en onmerkbaar, maar aangezien ik in een andere staat woon en haar maar om de paar maanden zie, doemen ze voor mij op.
Vier jaar geleden verliet ze haar baan in de makelaardij nadat ze moeite had gedaan om de details van bepaalde deals of voorschriften recht te houden.
Ik was boos dat ze niet getest zou worden, geïrriteerd als ze deed alsof ze niet merkte hoeveel ze wegglipte. Maar meestal voelde ik me hulpeloos.
Ik kon niets anders doen dan haar elke dag bellen om te kletsen en haar aan te moedigen naar buiten te gaan en dingen met vrienden te doen. Ik had contact met haar zoals ik had met papa, alleen waren we niet eerlijk over wat er aan de hand was.
Al snel begon ik me af te vragen of ze echt wist wie ik was toen ik belde. Ze wilde graag praten, maar kon de draad niet altijd volgen. Ze was in de war toen ik het gesprek doorspekte met de namen van mijn dochters. Wie waren ze en waarom vertelde ik haar over hen?
Bij mijn volgende bezoek was het nog erger. Ze was verdwaald in de stad die ze als haar broekzak had gekend. In een restaurant zijn, veroorzaakte paniek. Ze stelde me voor aan mensen als haar zus of haar moeder.
Het is schokkend hoe leeg het voelde dat ze me niet meer als haar dochter kende. Ik had geweten dat dit eraan zat te komen, maar het raakte me hard. Hoe komt dat, dat u uw eigen kind vergeet?
De dubbelzinnigheid van het verlies van iemand aan de ziekte van Alzheimer
Hoe pijnlijk het ook was om mijn vader te zien wegkwijnen, ik wist waar hij mee te maken had.
Er waren scans, films die we tegen het licht konden houden, bloedmarkeringen. Ik wist wat chemo en bestraling zouden doen - hoe hij eruit zou zien en hoe hij zich zou voelen. Ik vroeg waar het pijn deed, wat ik kon doen om het een beetje beter te maken. Ik masseerde lotion in zijn armen toen zijn huid brandde van de straling, wreef over zijn kuiten als ze pijnlijk waren.
Toen het einde kwam, zat ik naast hem terwijl hij in een ziekenhuisbed in de familiekamer lag. Hij kon niet praten vanwege een enorme tumor die zijn keel blokkeerde, dus kneep hij hard in mijn handen toen het tijd was voor meer morfine.
We zaten samen, onze gedeelde geschiedenis tussen ons, en toen hij niet langer verder kon, leunde ik naar voren, wiegde zijn hoofd in mijn handen en fluisterde: 'Het is oké, pap. Je mag nu gaan. We komen wel goed. Je hoeft geen pijn meer te doen. " Hij draaide zijn hoofd om me aan te kijken en knikte, haalde nog een laatste lange, ratelende adem en zweeg.
Het was het moeilijkste en mooiste moment van mijn leven, wetende dat hij erop vertrouwde dat ik hem vast zou houden toen hij stierf. Zeven jaar later krijg ik nog steeds een brok in mijn keel als ik eraan denk.
Het bloedonderzoek van mama is daarentegen prima. Er staat niets in haar hersenscan dat haar verwarring verklaart of waardoor haar woorden in de verkeerde volgorde uitkomen of in haar keel blijven steken. Ik weet nooit wat ik zal tegenkomen als ik haar bezoek.
Ze is op dit punt zoveel stukjes van zichzelf kwijtgeraakt dat het moeilijk is om te weten wat er is. Ze kan niet werken, autorijden of telefoneren. Ze kan de plot van een roman niet begrijpen of op de computer typen of piano spelen. Ze slaapt 20 uur per dag en de rest van de tijd staart ze uit het raam.
Als ik bezoek, is ze aardig, maar ze kent me helemaal niet. Is zij er? Ben ik? Vergeten worden door mijn eigen moeder is het eenzaamste dat ik ooit heb meegemaakt.
Ik wist dat ik mijn vader aan kanker zou verliezen. Ik kon met enige nauwkeurigheid voorspellen hoe en wanneer het zou gebeuren. Ik had tijd om te rouwen om de verliezen die elkaar vrij snel opvolgden. Maar het allerbelangrijkste: hij wist wie ik was tot de laatste milliseconde. We hadden een gedeelde geschiedenis en mijn plaats daarin was vast in onze gedachten. De relatie was er net zo lang als hij.
Mijn moeder verliezen is zo vreemd geweest, en het zou nog vele jaren kunnen duren.
Moeders lichaam is gezond en sterk. We weten niet wat haar uiteindelijk zal doden of wanneer. Als ik bezoek, herken ik haar handen, haar glimlach, haar vorm.
Maar het is een beetje alsof je van iemand houdt door een spiegel in twee richtingen. Ik kan haar zien, maar ze ziet me niet echt. Jarenlang ben ik de enige bewaker van de geschiedenis van mijn relatie met mama.
Toen papa op sterven lag, troostten we elkaar en erkenden we onze wederzijdse pijn. Hoe ondraaglijk het ook was, we zaten er samen in en daar zat wat troost in.
Mam en ik zitten elk gevangen in onze eigen wereld zonder iets om de kloof te overbruggen. Hoe rouw ik om het verlies van iemand die fysiek nog steeds hier is?
Ik fantaseer soms dat er een helder moment zal zijn waarop ze in mijn ogen kijkt en precies weet wie ik ben, waar ze nog een seconde bewoont om mijn moeder te zijn, net zoals vader deed in die laatste seconde die we samen deelden.
Terwijl ik rouw om de jarenlange connectie met mijn moeder die verloren is gegaan door de ziekte van Alzheimer, zal alleen de tijd uitwijzen of we dat laatste moment van herkenning samen krijgen of niet.
Bent u of kent u iemand die voor iemand met de ziekte van Alzheimer zorgt? Vind nuttige informatie van de Alzheimer's Association hier.
Wil je meer verhalen lezen van mensen die navigeren door gecompliceerde, onverwachte en soms taboe-momenten van verdriet? Bekijk de volledige serie hier.
Kari O'Driscoll is een schrijfster en moeder van twee kinderen wiens werk is verschenen in media als Ms. Magazine, Motherly, GrokNation en The Feminist Wire. Ze heeft ook geschreven voor bloemlezingen over reproductieve rechten, ouderschap en kanker en heeft onlangs een memoires afgerond. Ze woont in de Pacific Northwest met twee dochters, twee puppy's en een geriatrische kat.
.jpg)
