Als alleenstaande ouder had ik niet de luxe om met depressie om te gaan

Het kwam 's nachts het vaakst over me heen, nadat mijn kleine meisje in bed lag. Het kwam nadat mijn computer was uitgeschakeld, nadat mijn werk was opgeborgen en de lichten waren uitgedaan.

Dat is het moment waarop de verstikkende golven van verdriet en eenzaamheid het hardst toeslaan, keer op keer op me af komen, dreigen me onder te trekken en me in mijn eigen tranen te verdrinken.

Ik had eerder met depressie te maken gehad. Maar in mijn volwassen leven was dit zeker de meest meedogenloze aanval die ik had meegemaakt.

Natuurlijk wist ik waarom ik depressief was. Het leven was moeilijk, verwarrend en beangstigend geworden. Een vriend had zijn leven genomen en al het andere ging van daaruit naar beneden.

Mijn relaties leken allemaal uit elkaar te vallen. Oude wonden bij mijn familie kwamen naar de oppervlakte. Iemand waarvan ik dacht dat hij me nooit zou verlaten, is gewoon verdwenen. En alles stapelde zich op me als dit gewicht dat ik niet meer kon dragen.

Als mijn dochter er niet was geweest, die voor me op het land stond terwijl de golven me steeds naar beneden dreigden te trekken, ben ik er eerlijk gezegd niet zeker van of ik het zou hebben overleefd.

Niet overleven was echter geen optie. Als alleenstaande moeder had ik niet de luxe om uit elkaar te vallen. Ik had niet de mogelijkheid om te breken.

Ik ging door een depressie voor mijn dochter

Ik weet dat ik daarom 's nachts het meest depressief ben.

Overdag had ik iemand die volledig op mij vertrouwde. Er was geen andere ouder die in de coulissen zat te wachten om het over te nemen terwijl ik door mijn verdriet heen werkte. Er was niemand anders om mee te doen als ik een slechte dag had.

Er was alleen dit kleine meisje, van wie ik meer houd dan wat dan ook of wie dan ook in deze wereld, die erop rekende dat ik het bij elkaar zou houden.

Dus ik deed mijn best. Elke dag was een strijd. Ik had weinig energie voor iemand anders. Maar voor haar duwde ik elk grammetje kracht dat ik had naar de oppervlakte.

Ik geloof niet dat ik in die maanden de beste moeder was. Ik was zeker niet de moeder die ze verdiende. Maar ik dwong mezelf dag in dag uit uit bed te komen.

Ik ging op de grond liggen en speelde met haar. Ik nam ons mee op mama-dochteravonturen. Ik vocht door de mist om te verschijnen, keer op keer. Dat heb ik allemaal voor haar gedaan.

In sommige opzichten denk ik dat een alleenstaande moeder me misschien uit de duisternis heeft gered.

Haar kleine lichtje scheen elke dag helderder en helderder en herinnerde me eraan waarom het zo belangrijk was om door de pijn die ik voelde te vechten.

Elke dag was het een gevecht. Laat er geen twijfel over bestaan: er was ruzie.

Ik dwong mezelf terug in de reguliere therapie, ook al leek het onmogelijk om daarvoor de uren te vinden. Er was een dagelijkse strijd met mezelf om op de tredmolen te komen, het enige dat voor altijd in staat was om mijn hoofd leeg te maken - zelfs als ik me alleen maar onder mijn lakens wilde verbergen. Er was de slopende taak om vrienden te bereiken, toe te geven hoe ver ik was gevallen en langzaam het ondersteuningssysteem weer op te bouwen dat ik per ongeluk in mijn waas had gesloopt.

Dit is kracht

Er waren kleine stapjes, en het was moeilijk. Op zoveel manieren was het moeilijker omdat ik een moeder was.

De tijd voor zelfzorg leek zelfs nog beperkter dan voorheen. Maar er was ook die stem die in mijn hoofd fluisterde en me eraan herinnerde dat dit kleine meisje dat ik zo gezegend ben de mijne te noemen, op mij rekende.

Die stem was niet altijd vriendelijk. Er waren momenten dat mijn gezicht doorweekt was van tranen en ik in de spiegel keek, alleen om die stem te horen zeggen: "Dit is geen kracht. Dit is niet de vrouw die je dochter moet zien. "

Logischerwijs wist ik dat die stem verkeerd was. Ik wist dat zelfs de beste moeders soms uit elkaar vallen, en dat het oké is als onze kinderen ons zien worstelen.

Maar in mijn hart wilde ik gewoon beter worden.

Ik wilde beter zijn voor mijn dochter, omdat alleenstaande moeders niet de luxe hebben om te breken. Die stem in mijn hoofd herinnerde me er altijd snel aan hoe diep ik tekortschoot in mijn rol, elke keer dat ik die tranen liet vallen. Voor de duidelijkheid: ik heb behoorlijk wat tijd in therapie doorgebracht om alleen maar over die stem te praten.

Waar het op neerkomt

Het leven is moeilijk. Als je het me een jaar geleden had gevraagd, had ik je gezegd dat ik het allemaal had uitgezocht. Ik zou je hebben verteld dat de stukjes van mijn leven als puzzelstukjes bij elkaar waren gekomen en dat alles zo idyllisch was als ik me ooit had kunnen voorstellen.

Maar ik ben niet perfect. Dat zal ik nooit zijn. Ik heb angst en depressie ervaren. Ik val uit elkaar als het moeilijk wordt.

Gelukkig heb ik ook de mogelijkheid om mezelf uit die vallen te trekken. Ik heb het eerder gedaan. Ik weet dat als ik er weer onder word gesleept, ik het ook nog een keer zal doen.

Ik zal mezelf optrekken voor mijn dochter - voor ons allebei. Ik doe het voor ons gezin. Kort gezegd: ik ben een alleenstaande moeder en ik heb niet de luxe om te breken.

Leah Campbell is een schrijver en redacteur die in Anchorage, Alaska woont. Ze is naar keuze een alleenstaande moeder nadat een toevallige reeks gebeurtenissen heeft geleid tot de adoptie van haar dochter. Leah is ook de auteur van het boek "Enkele onvruchtbare vrouw”En heeft uitgebreid geschreven over de onderwerpen onvruchtbaarheid, adoptie en ouderschap. U kunt verbinding maken met Leah via Facebook, haar website, en Twitter.